Bis zum Anschlag ramme ich diesem Damenwäscheträger meine göttlichen Füsse in den Rachen. Ein grosses Maul gehört schließlich gestopft. Maximal tief rein in den Schlund, oder besser gesagt, ein Biss zum Anschlag. Für meine zuckersüssen Füsse muss der Loser einfach lernen den Würgereiz zu unterdrücken und auf Sauerstoff zu verzichten. Das ist ja wohl das Mindeste was ich erwarten kann, wenn ich ihm den Genuss meiner Füsse zugestehe und zudem gestatte seinen ekelerregenden Fleischfetzen zu befummeln!